Agora é meio-dia. Sol inesperado por toda a rua, ainda bem que não é mentira. Estou cansado (menino): quero dormir. Muito. Estou a acabar o último cigarro. O sol não importa. As histórias ficam para depois. Pode ser?
(Anote-se só: o pior de tudo é o rádio aqui do café, a tocar alto um xarope tal que me agonia.)